é um minuto que dura dez,
que dura vinte, que dura cem, que não passa.
É o céu de pixe na núvem carregada,
é a chuva fraca, é a voz embargada
gotejando uma tristeza preta, grossa, de quem não sente.
Angútia é um desespero que te corta aos poucos,
devagarinho, como agulhadas, mas constantemente.
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1 comentários:
Sabe, às vezes a tristeza é branca. Mas é fato que quando está em mim ela se torna negra.
Coisas de feijão, coisas de arroz.
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